。
你开始跟随手指的长势走，它们总是无所顾忌不受阻拦的去为你抓取最美好的存在。
就像这双手下正抚摸的这具躯体。
那么的光明、柔和、温暖，精美。
“去做自己的事情吧。”
她将你的手从身上轻轻的抽离。
☆、红（六）
使你如此着迷的一双手。
你看见他轻轻的垂在腿侧，又抬起来，米白的长衫被它轻轻带动着撩了一下，就像你此刻的心，也撩了一下。
这只手最终落在一本书的封面，手背的青筋因为手指的滑动轻微的，若隐若现的跃动着。
你几乎已经动情了。
你的视线随着他的移动而移动，他读的每一句诗，你都追溯到出处。
他停顿，你感受他停顿，他叹息，你配合他的叹息。
你疯狂的沉溺在感受他的感受里。
“因为你。”
你潜移默化的向他靠近，那个你眼中最完美的样子。
你倾尽身心的崇拜他，他占据着你对于男性角色的所有理解，一位偶像、一位丈夫、一位兄长、一位父亲。
你就像匍伏在他膝下朝拜的人，等待着他冥冥中的点化。
因为他，你变的聪明、美丽、善良、勇敢。
这一切有关于美好的果实都归功于他。
你开始，制造一次机会，让他看你一眼。
你想要只一眼，一眼，他就能看懂你眼里的虔诚。
清晨、午后、黄昏。
你无时无刻的准备被他看见。
你想你是他隐私又独立的灵魂中的一缕，只要他招手就能归依。
你们虽然走在各自朝圣的路上，但在黑暗中并肩。
你想这样的灵魂你是无法理解也无法加入的，你愿意爱和相信。
而这样的男人，在任何地方都是受人追随的。
你才发现，那么多的人都在向他表示亲近。
“不会的，他不一样。”
在女孩儿们络绎不绝的挤在他办公室门口的时候，你还在相信：“他不一样。”
最终，你想还是脱离不了自身强大的劣根，你开始拿自己和她们比。
“那个高个子女孩跑到他跟前冲他打招呼，他对她笑，他笑的时候嘴角上扬了。
那个红裙子女孩，他夸了她的裙子，如果我也穿上裙子去找他... ...
那个戴着眼镜抱着一摞书的女孩，你紧觉着，他停下来了，他从她手里拿起一本书，他们正一起翻阅着，他是喜欢有学识的女孩儿吧。”
你第一次感到了妒嫉与愤恨。
她们以如此浅薄的方式出现在他面前，而你呢，你为他做的，你为他所准备的。
他，又是那么摇摇欲坠又孤立无援。
那个不食人间烟火的，拒人于千里的偶像，正被这浑浊的，肮脏的热闹玷污着。
你看见系上那群最光鲜时髦的女孩总是恶作剧的跑到他面前，轻快的跳起来拍他的肩。
“喂。”
你惊起在心里制止。
他居然笑了，他对那群女孩笑了。
他笑着说让她们别忘了作业光顾着玩儿。
他不是一个冰冷又高傲的偶像吗。
你失望了，这失望几乎把你击垮。
你用真情供奉，用时间献祭的偶像，他辜负了你的虔诚。
你蒙住眼堵住耳日日夜夜诵经敲钟，却不及她们浅薄的一笑。
你错了，你看走了眼，你可笑的以为拜的是座神。
你让自己忘了。
你不再看他，不再听他说话，每当从别人的嘴里听到他的名字，你都装作毫不在意。
那是你塑造的他，那是你给自己灌输的他。
可是那天傍晚，在回宿舍的路上，你看见那条小巷子里，有人挽着他。
他就在离你五米远的地方，那个人把手揣进他的衣兜，那条清风一样的长衫就像被卡住脖子一样。
那是一个微胖的，在油盐中翻滚的粗壮女人。
他胸口的围巾，也被她那样，用提菜篮子的手肘勒着。
远远的，你似乎听见了它们即将断气的呼救。
那样一个女人。
她的嘴里冒着粗俗的话，她的唾沫飘在他明月一样的眼镜片上。
他像是被擒住了，沉默的微微低着头，他是疲倦的，灰色的。
他在阴郁中，而她还却一路挟着他往阴郁更深的巷子里走。
那是怎样的一条巷子，几根褪色的晾衣绳天罗地网一般纵横着，地上星罗棋布的泡沫将消的污水。
你看着他的背影，像是没有生命一般只是机械的移动着。
他的家，他的妻。
不，她们不懂他。
你要救他。
不管
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